viernes, julio 08, 2016

La transmisión 
va de norte a sur,
así se determinó.

Aquí: Norte
kilómetros
Aquí: Sur,
kilómetros.
el Este
de calles
y avenidas

el Oeste
con puentes
árboles
plazas
esquinas
y semáforos en rojo
llenos de personas 
que esperan
un cambio
de punto cardinal.

En el medio, 
cosas de cemento
un reflejo en la vidriera,
de palabra muda
frases inconclusas
y escasos signos
de puntuación.

No se sobrevive
al lenguaje.
Aquí nadie sobrevive
al ir apurados,
a cruzar las calles
para encontrarse.
Elegimos 
ir siempre 
en la misma 
dirección.

El pavimento
arde bajo el sol,
a fuego corona,
aquí no hay
nadie intacto.

Las piernas
suben 
por el cordón 
de la vereda,
mientras
siento 
la mitad 
de mi cuerpo
abierta.

¿qué es 
lo que 
dejas
 al caminar?

Despacio,
teiquirisi,
si faltan 
tres horas
cuarenta y dos
minutos
para algo,
hagamos tiempo,
acumulemos
hojas
sintiendo
que robamos el otoño.

Dame 
un amuleto,
necesito 
un cachito
de suerte
porque entre tanto 
esperar,
cruzar la calle
y caminar
perdí mi rastro.




sábado, junio 11, 2016

Me abracé a un ramo de flores que alguien me regaló hace 250
borrones de
típex
Usé el gerundio y viajando y viajando
mi nuca y explotó
algo dentro de
algo



**

No tiene sentido
escribir poemas
en word o en drive
si quiero subirlos
ahora.

Tampoco tiene sentido
escribir sin sentido
o trabajar 12 horas,
en algo
que nunca
será bueno.

Esa foto
de una moto
negra y blanca
en Instagram
no tiene explicación
alguna,
tampoco la flor
tatuada en ese brazo.

Menos que menos
el precio
de ese licor de café al coñac.

La puerta abierta,
la llave puesta,
aterrizar nuevamente
en el whatsapp
y derrapar así.

El disco de Santiago
en spotify,
las 4 notificaciones
del twitter,
el retwit del laburo.

Nadie vio
el video casi-porno
nunca enviado
por snapchat.

Esa innecesaria
última
y el cambio
de color de
los cerros
cuando atardece
en la autopista.

El mensaje de las 22.59
el doblecheck azul
cobani mal.

Nada es significativo
o todo es
cuando amanecemos
umbilicales
a la señal wi fi.

Te extraño
por voice
note.
Así
se van lijando
los contornos
simbólicos
de las cosas
que decimos.

No encuentro
frase perfecta
para graficar
por qué
el silencio, muy silencio
se hace complicidad
y culpa.

Todo carece
de sentido
cuando hay
demasiado tiempo
vivo,
para tan poca(s) palabra(s).


domingo, mayo 15, 2016



Ser anfibio,
un sapo
pegado
entre paredes,
sonriendo,
como resistiendo
al tiempo andino
que arrastra
las patas entre
la tierra y el cielo,
porque así
está bien.

En que momento
le pusimos orden
a tanto malestar
y nos asumimos
flojos de planteos.

Juega en contra
y así
encontramos chatura
en el medio de la cordillera

Si antes que lleguemos
a pavimentar todo
había magia.

Es que no pinta
el autoboicot
ahora.

Núcleo duro,
esa membrana
impenetrable
que pretende
pensar.

Fijos
rígidos,
creyentes,
brutos,
aburridos,
entrecruzados,
escondidos
(más fácil).

Injusto suena
violentarse ante todo,
estar disconforme
en la armonía.

Todos los días
buscamos encontrar
algo que nos salve.

Un cable de luz,
una red de wi fi
que permite mandar
un "donde estar"
en el whatsapp
a la madrugada.

Cuando sos
libre creas,
soltás,
evolucionás.

Nadie puede
resistirse
a las pérdidas
de aceite
al sacar
la basura.

miércoles, mayo 11, 2016

No hay monstruos,
no viven aquí
o sí,
creo que viven
entre el protector de pantalla
y la luz verde,
junto a tu nombre.


Toda esta vida
está plagada
de una sencillez
extrema.

y me aburro,
no pretendo que pase demasiado,
para eso existe Netflix.

¿estás?
(en línea
en línea
escribiendo...
en línea
escribiendo...
en línea)
OUUUCH

Si, te todo.
en línea.

Línea
recta,
directa,
después
de un sonido
configurado
polifónico
y vibrante
que avisa
que alguien te habla
y dice:
"soy un humano,
te necesito"

Nadie debería leer esto
no deberías saber
las razones de esta sonrisa.

Estás bien,
eso decís
siempre
"bien"
en líneas
generales
comunes,
como todos los que
apilados en estos cerros
vivimos y estamos
“bien”.

La gente común siempre está bien,
bien es el lugar común,
y no saben que hay
detrás del protector de pantalla
y esa luz verde, junto a tu nombre.

Si las personas
no fuesen tan civilizadas
serían menos espesas.

Soy como esas actrices
de la TV, en las novelas
que sienten todo muy intenso
pero sin pechos firmes.

Si los monitores
brillaran menos
y el HD no fuese tan HD
sería más fácil.

Casi tan fácil
como morder
las manchas de tu espalda
y gritarte,
que me gusta
más cuando sabes leerme
entre
líneas




domingo, mayo 01, 2016

Sacudón, eso.
adaptate a eso
¿ser pensante?
Pero…
no hay poesía ahí,
no hay emoción.

¿Cómo?
Hay números
sin extremidades
a las que
uno pueda
aferrarse.
Hay cifras,
índices,
sólo eso.

La sensación de ser
de carne,
y sentir poesía
no engrosa
las planillas.

Sacudón, eso.
Adaptate al mundo
sísmico
rítmico,
opaco
donde entregarse
tiene un horario
y es intermitente.

Eso, o nada.
Poesía es nada
ahora, en este horario
me como
los brazos.

No racional,
no humana,
sólo cifras,
cuántos hay
cuántas horas
cuánto pesan.

No pies,
ni lenguas
ni roces
ni dientes.

Ni morir
o tener
alergia,
o miedo,
o escalofríos
cuando
zumba una abeja.

El límite
está
en la montaña
que vibra
y crece
en barro.

El cerro
opa,
el acuso
y el montículo
de pañuelos
descartables.

El límite está
cuando alguien
se vuelve
un índice.

El límite
está
en
la
montaña.

La montaña
sos vos,
yo soy nada,
poesía.


domingo, abril 24, 2016

Balcón soleado
sólo en horas necesarias,
crece, atrapa y florece
mi planta carnívora.
Devora, sin discriminar
bichos y pelusas.

Las plantas 
no hacen feliz
a una persona.
y no saben
de filantropía.

Tampoco entienden
de ese instante en el cuál,
no se puede diferenciar
la bronca de la palabra.

Permanecen
quietas,
no piden
solo crecen;
Agua y sol:
vida inversa

No me interesa
distinguir verdades,
voy a decírtelo,
aquí y ahora,
no encuentro
nada absoluto.
  
Inclinación original
hilo parabólico
que me atrapa
al intentar salir
del claustro,
de los cerros.

Hechos verídicos
Pedirle algo a dios
y que me saque
de este encierro
tan montañoso.

Imaginate el mar
en el orden
de las cosas
que no se caen,
sólo una órbita
y una foca.

A lo mejor ahora
que todo parece
inconciliable,
encuentre ese momento
en el cuál
desaparezca el morbo.

Todo está
y va a permanecer
allí, quieto,
entre cables y antenas
hasta que nos vuelva
a conmover un atardecer.

El verdadero dolor, el que nos hace sufrir profundamente,
 hace a veces serio y constante hasta al hombre irreflexivo;
 incluso los pobres de espíritu 
se vuelven más inteligentes después de un gran dolor. 
Dostoievski



 Foto: bustamantepersonanongrata.tumblr.com

jueves, marzo 10, 2016

Libros

nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.

sardinas
tomates
algo de semillas
de amapola,
y chía,
chí-a en agua con pepino

muchas horas
frente al monitor
con esa luz,
que envejece
mil años por segundo
atonta las piernas
y endurece la espalda

indolente
con tos y fiebre
to - do tan quieto
y tus llamados
que no calman 
ni un poco,
esas ganas
de entumecer
mi cuerpo

mi cuerpo
se siente rico
entre tus libros
(de historia,
filosofía,
política
y sociología)
- que sexy
es la modernidad -

¿no te aburre?
hace un mes
que no hablamos,
hace un mes
me sacaron
de una habitación
con la cerradura
vencida y rota

el piso frío
otra vez
la ventana
sigue ahí, 
donde siempre
sigue sin vidrios
y ya vienen
los días gris/ocre

me acuerdo bien
fue hace un año,
una tormenta
rompió todo
y yo afuera,
en la calle
como siempre,
mientras tanto 
adentro corría
un río, 
un río propio
en mi casa
y yo que pensaba
en escribir
y en mis libros
y mis libros
(poesía new age,
policiales
y de yonkies)
estaban empapados

“no quiero
sobrevivirle
a nadie”
pensé, mientras
me sacaba
pedazos de
vidrio de los pies,
por eso escribo:
para morirme
rápido
y no llorar a nadie



Foto: Manu Bustamante: http://bustamantepersonanongrata.tumblr.com/



domingo, febrero 21, 2016

Y siempre que voy
a la farmacia (que no es siempre)
miro para arriba,
y pienso ¿cuál será la ventana?



Dormir es natural,
y también
respirar de tu pupo,
ya es, y somos
un cuerpo solo.

Intenté tapando
el dolor del alma
con un algodón,
y no detuve 
la hemorragia.

¿De qué manera
podríamos definir
tantas pausas?

Entre el cuello
y el pelo hay
un sabor a optimismo,
sirve para ser real
y no de goma espuma.

Escribo mientras
limpio el raspón
que me hice en la mañana
por culpa de unos vidrios
en las bolsas de basura.

Me crece en la panza,
el año de comer todos los días.
Es que, las verdades 
no se dicen
a la hora del almuerzo.

Todavía hay
pedazos de comida
en tu boca,
y me estrellas en la cara
esa mirada de polilla
cuando estoy inversa.

No me gusta el calor de tu casa,
ni el olor de la mía,
me asusta la tv tan fuerte,
y ruido de la heladera
en el medio de la noche.

Cuando sea libre, 
voy a escribir
en los lunares de tus brazos
el cuello de tu camisa 
sobre los viajes
que soñamos hacer.

miércoles, noviembre 25, 2015


Son las entrañas
las que piensan, a veces,
en la cabeza.

Habitan al borde
de la hoja gigante
se dibuja, porque
no hay qué escribir.

Pseudo intelectual,
pidiendo ayuda,
desde el fondo
del lugar común.

Los pensamientos
en tu cabeza
avanzan a muchos
kilómetro por hora
y yo, yo soy
renga por dentro
y por fuera.

Saber que estas
porque te lo indica
una línea clavada
en el estómago duro.

Es que en mi
funcionan engranajes
que no me dejan tranquila
no se calman,
a no ser que
doble las piernas
y las cruce al sentarme.

Me quedo atrás
y me acostumbro,
lenta y dolida.
En el sorteo
me tocó
esta vida que
vale tres.

Quisiera tener tripas
y más ruido de vasos
en esta casa,
Quisiera plantas, también
si, ¡helechos verdes!
y al regarlos
mirar mal al perro vecino.

Vivir lejos de gente ruidosa
y de este tanque de agua
que me indica que estoy
a tres días de tu casa.

O irme, flotando
bajo, despacio
a buscar ese lugar
de donde vengo
y quedarme ahí
espiralada,
sin que nadie sepa
que me fui.

Dibujando franjas
que describan
cada partecita de mí
que se decompone
y duele.





miércoles, septiembre 23, 2015

entonces la cosa
es ser
estar siendo
ser de carne
duele

estoy capitalizando
la luz
que había
en el espacio
que sobraba
entre nosotros

recapitulo
que ser
debe ser
estar siendo
latiendo
en la tierra

debe ser
el deber ser

estar encontrándonos
partir estando

es que
no me imagino
extrañando
todo esto

ser con 
tu cara fina
ojos chicos
y el abrazo
de almaherida

me quedo
con lo que
queda
de eso 
que eras

creo que
me perdí
no entiendo
donde
es que
me quedé

antes de ser
horas interminables
y tu transpiración
¿era yo
mía?

debe ser
que por eso
te muerdo
cuando
estas cerca

ser de carne
y camisa a cuadros
de manos grandes
espalda curva
ojos chinos
ojeras marcadas
amo nombrarte

quedate aquí
en mi mesa
de luz
así
te agarro
cuando 
quiera
ser parte
de un todo