Siento pánico y violencia.

¿Será el amor que se aleja?

No, no dije tristeza; dije pánico y violencia. (Vicente Luy)

Que cuelgue el mío
de viajar dormida
en unos ojos tan profundos
y no notar
que ahí se agrandaba un estómago
para tragarme.

No puedo salir
hay un círculo
profundo y lleno de vidrios
en los bordes.
Desde aquí todo gira
y es muy torpe.

Podes probar,
dejarme 40 días
suspendida en el aire 
pero eso
no me hace pájaro.

Soñé a tu madre muerta,
la vi salir de un placard
y correr hacia una ventana.
Soñé a mi abuelo,
lustrándose los zapatos
al pié de la cama
para toda la eternidad.

Ahora que no me muerden
las superficies de las cosas
puedo hacer piruetas
y explusar
el monóxido de carbono
que provoca gritar
para adentro

"es horrible
que alguien te pague
por existir!!!!!!!!"

Las cosas descargan en el cuerpo
cuestiones que uno no sabe manejar
como ese día que
llovía tanto
que no nos entraba agua en la ropa
en los poros y en el pelo,
llovía algo más . tanto,
que no nos entraba nada,
ni el cuerpo mismo debajo de un árbol
y los taxis nos dejaron,
la planificación se inundó,
la tierra colapsó
y nos quedamos sin aire.

La casa de Floresta no era,
y el asado del domingo
se ahogaba ahí,
junto a los dinosaurios
del museo y el parque.

Lluvia mata vida de calesita.

Má, desde aquí se ven los techos
de todas las casas que sueño,
bajo la polución de los humanos
que vamos a destruir el cielo 
con latidos del sol en los párpados.

Má, no llames por WhatsApp
nunca atiendo, se corta
y no da hablar gritando.

Suponete que en estos días
bajando por la avenida
al fin estallo
y digo mi nombre 
y me desotro
mientras digo que soy la mala 
de todas las pelis
que armamos en hd,
sacando un tramontina
guillado entre mis gambas
para cortarle las orejas
a un conejo.

-¿eso bastará para que aplauda la tribuna?-

Por ahí entienda
que la lengua es una piedra
y no se mueve
con la velocidad 
de una ciudad.

Quise irme de aquí y volver a casa
más de una vez,
pero ahora tengo una gata suicida
para tapar el vacío emocional.

Má, tranqui, 
todo lo importante
está guardado 
entre mi pecho y el estómago,
anidado,
soy la tumba de una sirena
hecha con hilo de cometa.

Má, no me preguntes como llegué
vos ya sabés:
El control de todas las cosas
que habitan en mí
es un monstruo que vive en la vereda
y para llegar hasta acá
tiene que subir muchas escaleras.

Yo sé
que 
no
va a poder.

En el manual dicen que
para explotar
hay que ahuecar el centro
de la glándula pineal
hasta calcificarla,
cortar las uñas
al raz de las yemas
y poner los dedos
para sentir el óxido de las caderas al menearse
resistiendo el viento norte.

Si acaso en el espejo
no se ve el poder contenido
hay que darlo vuelta
y orientarlo
hacia alguien
que no sufra de pesadillas y tenga un ancla
en el otoño o en la lluvia
(lo demás se vuela).

No hay que salvar a nadie
de los desastres naturales
o de lo cierto.
Ya te dije, la verdad está reflejada
en el precio de góndola,
el resto es un concepto emocional aplicado al mal uso de una borrachera.

-Vos resistí, agárrate de algo firme y resistí-

El costo es lo que uno quiera en el otro
justo en el momento
en el que
se acaba la pasta de dientes
y no hay más almendras para el desayuno.

-siempre es fin de mes-

Nunca se planea
somos personas con ejes de goma espuma:
No nos sabemos contener.

Ese lugar
y hasta el centro del planeta
en aquel pedacito de tierra
fue nuestro.

Nadie sabía
que era un campo minado
en los veranos.

Aletearon los mosquitos
sin entender
que ella te necesita
tanto como tu bronca
al arrugar una foto.

Te re imaginé
bancando el momento
y todo se alejó de ahí
el desorden corría
por unas alacenas
de pino y barniz
acarreando azúcar
en hormigas rojas.

Que es la culpa
si en la tierra el pasto crece,
la lluvia es torpe
y si los árboles se cortan
el calentamiento global
se acelera tanto
que vence
a los que no tenemos
disciplina.

Y yo me colgué
imaginando un techo
a dos aguas y un ventanal
del que me iba a costar acostumbrarme
porque las luces de los autos
irrumpirían en la monotonía
para marcar
lo roto
que
estaba
todo
esto.

No hay versión oficial,
no hay redención,
hay tristeza, emancipación
y cucarachas.

Todo tenía que ser
de esta forma.
La administración
exhaustiva de la in-felicidad.

El día que vencimos a Goro

El día que vencimos a Goro

festejamos ser del clan Ryu

dando patadas voladoras

y no nos importó manchar la alfombra

con cerveza, 
ni faltar al boliche.

A vos te brillaban los ojos

y te reías raro,

prendimos la tuca

y observamos la escena:

Escorpion ahí,
parado celebrando
con nosotros

su pecho inflado

cara firme

el orgullo en 3D.

Anotamos

la fórmula victoriosa
en un papel:

desenfundar

arrojar arma

adelante

triángulo

y lo pegamos en la heladera

porque ese era el principio del éxito.

El día que, 
por fin vencimos a Goro

con todo lo que eso implica

supimos que no éramos

Johnny Cage,

ni Raiden

o Liu Kang

éramos nosotros,

dos loosers fisura

enamorados del microclima

de un viernes perdido

por cosas que nunca

nadie va a entender.

los electrolitos duelen

cuando se cansan de atravesar la misma imagen

y de esa manía nefasta de acumular cosas

como una botella vacía de vino, que ahora uso de florero 

y que sí, ya debería tirar

porque ya fue

-ya fuimos-

conozco muy bien las carencias del cuerpo y de ellas, abuso.

descanso en todo lo que nos hace el occidente,

soy una mujer - maceta 

de adorno en esta calle que obviamente muere en el cerro

(como todo aquí)

como esto que pasa en el núcleo de mi espina dorsal

cuasi inútil.

sé que de algo me van a condenar, 

y cuando eso pase no quiero estar aquí

quiero estar en el 107 rumbo a Villa Urquiza 

desabrigada y con mucho maquillaje punk

viajando despacio en el discman de mi adolescencia,

sintiendo que las avenidas son un viaje eterno.

No se puede jugar 
con el poder comprimido
en la yema de los dedos.

Mover las nubes
borra los bordes
de espacios que eran
nuestros
Y ya no podemos habitar.

Están en todos lados
en colectivos,
en almacenes,
en veredas, en las calles

hacen de la verdad
algo que se hunde
en la panza.

Si remontamos al pasado
no hay subtítulos.
Sólo una historia calando
los parientes de fotos borrosas
que sostienen Madres y Abuelas.

Una planta seca
en la maceta del patio de una casa.
No más agua tibia.
Ese hombre -viejo indefenso-
ya no es un hombre maldito
y eso marca la diferencia.

Soltaron al monstruo,
da media vuelta,
sonríe con sus dientes manchados,
y al acomodarse el saco
silba la canción que escucha
frente a las náuseas de un pueblo libre.

Los espacios habitables
fueron talados en muy pocas horas.

guardar-se
hacia adentro
ser la bolsa
de plástico que vuela
sobre el drama de American Beauty.

es que ahí afuera, nos dominan,
rentas, la afip, tinelli y los impuestos.
que si salgo, hago justicia
y para todos, todo.

Ya lo dijo Sasha Gray
son los jodedores,
perdiste.

es que mejor quedarse
porque cansa
y te juro que si espero
media hora más
leyendo este libro tan malo
reviento.

y que mis tripas
le caigan
a la empleada
de planta permanente
que en vez de atender
mira la cartilla de Avón.

inmolarme al frente
de la empresa de telecomunicaciones
porque nunca tengo 4g,
o en el sauna del patio
de la casa de mi jefe.

exponer en fila
cada víscera relamida
en odio burocrático.
ser la antisistema
más volátil de la ciudad
que murió escuchando
Nirvana y esperando
que alguien la atienda en algún lado.

artefactA

seguir la costura
y llegar a la cima
de este durazno
de cuatro mil metros
sobre el nivel del mar.

aquí las nubes
se componen 
por ácaros de agua
y es necesario
nadar orillándote 
para descansar.

si es que me da un calambre
habitaré en lo que queda
de la cáscara clavada
en los arcos de tu cuerpo.

hay que encontrar
brazos largos
para escarbar
entre temperaturas
humedales
y pelusas.

voy tirando del cable
estabilizador de tensión
que hay entre tus lagunas.

soy un artefacto
cuando te parasito 
entre el pasto y la nada.

hablar de junglas
con pájaros y peces
es desnaturalizar
las cosas que marcaron
las fantasías
en la memoria
de tu piel de gallina.

Stacey Rozich

lo binario

De a ratos
parece que es
como vivir en una consola 
de videojuegos.

respiramos
un 8bit que se replica 
en las esquinas.
Una melodía empastada,
que se mete en el aire
y nos hace 
repetidores
de ceros y unos
ceros y unos
unos, unos, ceros.

Los umbrales de moral
de los que hablás
son los obstáculos que salto
para rescatar a una princesa
de un femicidio.
No vaya a ser cosa
que encima la culpen a ella
por ser mujer,
usar vestido
y andar sola.

Ahora llueven
píxeles azules
y vos me gritás
un prejuicio fuerte,
horrible,
comparativo,
mucho,
demasiado terrenal
para tanto realismo mágico.

Seguís gritando,
no te aguanto,
la melodía suena
y nos atrapa,
y yo repito,
todos los personajes
repiten
y vos gritas,
repetir nos aleja
de lo que somos
en realidad.

Gritate vos
tu postverdad
es el nivel
de la lava, 
y de esas
hogueras 
de brujas
en el que siempre
salto,caigo y me muero
de impotencia.

vivir como polillas

Ni que fuera feriado
o una segunda temporada
de un sábado
pero no,
faltan días completos
para el fin de semana.

Las jornadas
son montículos
de horas iguales
en una oficina chiquita
llena de lámparas
de bajo consumo.

Y si,
al personal fofo
nadie quiere
iluminarlo con leds
de filtros UV.

No hay argumento
que justifique el gris opaco
de esta ciudad
ni sus autos, 
o sus plazas
llenas de palomas 
y vestigios coloniales
que no dejan nada
librado a la imaginación
solo capas
de pinturas y cal
con los colores
de la nueva gestión.

Nos atraviesa la historia
del feudo gobernado
por el hijo 
del hijo 
del hijo
del terrateniente.

Nos atraviesa el discurso
del religioso dolido,
muerto de miedo
a 
la 
más
mínima
expresión 
de libertad.

Para escaparnos de aquí
deberíamos mudarnos
a un placard,
simular una explosión
y vivir como polillas.

Novata de furia

Es que estas confundida no se grita desde los techos, ni se llora en la mañana o se discute con voces que te superen en años de experiencia. Usa ese yo, su YO grandote ese YO aplastante que se les cae al decir: "yo que leí mucho" "yo te explico" "yo que fui" "yo, que tengo calle", y dejate educar. Es que no hay que ser calentona, ni bocona la gente se ofende porque sos inadaptada. Hay que dejar de renovar los ciclos, y volverse implosiva. Tu sonrisa es grande, usala. Comprate en librería Rayuela un manual de conducta, usalo, nena, usalo. Cocinale a tu novio, si es que tenes, vota al que te digan, pone la mesa y siempre siempre siempre sonreí. Al principio duele y quema el centro del visor. Bailar lo que no, putear a un político hacer un piquete, taparte la cara bardear a Qué pasa Salta ya no se puede, no se debe. Novata de furia no controlas tu enojo, deberías mutilarte la lengua así dejas de lastimar personas. Abandoná la voz de ese gato que pasea por los barrotes de las propiedades ajenas. A los gatos no les importa el "prohibido pasar", ni los vecinos, ni ella, ni yo. No sos más vos. Asumilo.

Mortal Kombat

Liu Kang rescató a Kitana,
y ella no lo sabe.
Se confunde, 
es difícil tener dos padres
y ser huérfana.

Toma mate
con criollitas 
y no espera más
que alguien la acepte.

Nunca sus rayos
fueron tan ruidosos,
nunca sus saltos
generaron un temblor.

Kitana no encaja
en la lucha
de la consola doméstica,
quiere algo más,
pero no llega.

Entrena y se esfuerza,
sueña con matar a Goro
y sacarle el jugo
de pura ambición.

De mañana se despereza,
medita y se abanica,
corta pasto, arregla los muebles.

Quiere un castillo 
fuera de la ciudad,
con un gato
y un buen sillón.

Lo peor que le pasó a Kitana
es dejarse vencer
por el ninja de amarillo.

una piedra

Ahí viene
la vemos,
pasó por al lado
de un uniformado,
con su calza rota
y el pelo florecido
entre las piedras.

Baja por el río
del lado vaquereño
apareció pegando en la tierra
las arañitas de sus piernas.
Obitó con el agua
y brilló 
en lo poco que dice
la luz del día.

Lo que hoy no es
fue una semana atrás
en los gritos de las mujeres
a la copa de un árbol 

Nadie vio;
a nadie se le ocurrió;
entierren todo
salvo su voz.
Nadie vio nada
ni a los hijos,
ni a su tata
un macho alfa
cuchillero y golpeador.

Mierda. No hay remedio.
No remedia nada decir mierda.
Todo estaba a un paso.

De existir
serías
lo que seas,
lo que pases,
entre el smog
y las emociones,
hasta no ser
sin ser.
Lo sentimos, 
¿te moriste sola
o te mataron?

¿Alguien te dijo que algo iba a cambiar?
¿Qué se siente morir?

Puja mujer ganado
oferta de góndola 
en exposición constante:
La piel de la papa
es igual a la de una pera
sin tierra para las uñas.

En un mundo con mujeres muertas,
nada tiene sentido. Somos carne que nutre la tierra.

salir del valle,
es pisar las nubes,
y cerrar las puertas.

la ventana
se abre y deja que pase,
lo que no pasa
por ningún hueco.

en algún momento
el horizonte elevado
encierra,
y nadie 
se entretiene eternamente
con terrazas
de plantas chorreando.

preferir la nafta,
el cielo quemado,
de un barrio
el smog calando
el sinfín de un mar
con algas 
ballenas,
peces payaso
y focas
con miedo
a ser comida
de tiburón martillo.

la boca que habité
es la interrupción
al valle del que no volví,
no hay alma,
no hay polis,
sólo un eclipse
que quema los ojos.

no hay algo que legisle
esta angustia contemporánea.

colgada de;

Va, como colgada del cuello
de un elefante.
Abraza y comprueba
que es más fuerte
que el perfume desprendido
de las orejas.

Siguen el camino
de las termitas que buscan
nuevos lugares
donde alquilar.

No, madera no,
árboles no,
no, hojas tampoco,
eso aplasta.

Buscan ejes metálicos
incrustados en el centro
de este espacio intervenido
por el miedo de la palabra abusada.

Miedo a morir,
asfixiada por el abuso del decir,
miedo a ser muerte común
como vecinos del mundo,
y que no sea de hambre,
o de talones rajados.

Va, como colgada
de la espalda de un instante,
siendo oreja,
se vuelve termita,
porque no quiere huesos.

Si Carver viviera sería gorila

Carver en el 2017
no sería Carver.
Viviría colgado
de hipertextos
citando a personajes
de anime,
imaginando que hablan con él
y entre ellos.

Sería un genio, como en todos los tiempos,
borracho, paranoico y enojado;
porque en la era de las redes
el minimalismo
está en twitter.

Si Carver viniera,
aquí y ahora,
aparecería en la casa de la Fer,
preguntando por la clínica.
y para desahogarse
escribiría maravillas.

Seguro diría
que Vicente Luy
y Benedetti
son la misma mierda.
Usaría auriculares
y en el iPod tendría
miles de gigas
de música de todas las épocas.

Si Carver estaría acá
entre nosotros los mortales
el mundo sería mejor,
pero el no lo sabría.

Trabajaría en una ferretería
atendiendo a los clientes
en horario comercial,
y odiaría al kirchnerismo.

Sería el "raimond",
un genio frustrado
en la era blogger.

siesta

estereotipos,
el agua
se lleva
las piedras
entre las piernas
hasta partirlas,
entonces parecía
que nacimos
siendo
un nombre.

hay silencio
apilado
en los nidos
de los teros.

mujer nube,
los mosquitos
no te pican.
te atravieso
las humedades.
en tus costuras,
siesta.
en tu sonrisa,
agua.

se supo,
del beso
más lago.

-y digo lago
porque largo-

rompiendo
el triángulo
arquetipo
del buen saber,
llegaríamos
a un lugar
donde las llaves
nunca se pierden
al fondo
de las carteras.

para morirnos
durmiendo
sobre la lógica
del universo.

Hay pelusas
de un durazno,
cascara picante,
que altera
y dilata
el cuello.

Charcos
de saliva 
mañanera
no,
no vale
hablar pavadas
del fin de mes,
tragando el nudo
duro en la garganta.

Antes de salir
de este departamento
dormir,
4,
5,
6,7,8 horas
en el reflejo
de la ventana
(que todavía tiene vidrio)

Todavía se nadar
en las sabanas
pegadas y revueltas.
Y vos,
imaginando 
un rally
dakar chiquitito
pasando por ahí,
llevándose puesto
todo lo que compone 
nuestro microclima cósmico.

Se cerró el círculo
perdió frecuencia,
nadie abre.
Adentro
vaciamos todo
para volverlo 
inhabitable,
inevitable.

Todo es
tan explícito:
tengo miedo
de que te enojes
porque nunca te dije
que en 3 años
solo rompí
un frasco 
de mermelada.

Foto: obra "La Intimidad Silenciosa" - Victor Campillay.

cajas

Porque sí;

si porque

colores nuca

o sea

océano

cuello masticable,

el río pasa

por tu

boca subtropical.

El pronóstico

promete

veranizar

los momentos

más chiquitos.

Pisando colores

metiendo

sin discriminar

el brillo de

las cosas

en cajas.

Hay que ir

a una casa,

que no se deja;

una pausa

escasa

hogar reducido

a los usos

del cartón.

La estación
húmeda
es un trance,

para habitarla

hay que abandonar

el lado dulce

del vicio.

La implosion

es inevitable,

el choque

con la nube

de tu espalda

en la escalera.

Big Crunch

espiar en carne

y la maraña

de pelos

pasa y destiñe.

La culpa

es milenaria,

de viejos usos

y casi mágicos:

Está ahí

dentro del pupito

de las uvitas

en grapa.

Marearnos

es la mejor manera

para comenzar

los días nublados.