La remera de Gardelitos
y las persianas bajas
dan sensación de feriado.
Bruce Wayne
muriendo por ciudad Gótica
también.

Batman no sabe
que el abrazo
a una causa noble
es un acto
de entrega peronista.

Qué trágico
nadie que nos salve
solo nos quedan políticos
y una sede
de operaciones secreta
ideal para leer
poesía montonera.

Harvey Dent
y el mal siempre le ganan
a los pájaros en la siesta,
por eso esta ciudad
no se merece héroes.

Dos mandatos enteros
resistiendo el futuro venidero
mirando netflix,
que es como el futuro,
todo el tiempo
en porvenir.

Peronismo es
reirnos resistiendo
mientras
le sacamos ventaja
a otro día hábil.

Heredamos más que ojos,
pelo, nariz, boca,
colores santos
y una piel confundida
que se curte bajo este sol.

Pasamos pedaleando rápido
en las mil maneras de existir
sobre la dualidad ancestral genética
y autoinmune de ser
tan humanos en esta hierba.

¿En qué momento
se rompió algo
en tu núcleo celular
y terminaste siendo así?
Y anda a saber
si encontramos la respuesta
desterrando los ojos.

Tengo dudas de culpar
esta existencia.
No se si fue tu viejo,
o el viejo de tu viejo,
o ese flaco amigo tuyo
que recuerdo de la infancia.

Hay cosas que la ciencia
no abarca, son los espíritus
con soporte genético
que nos vuelven conejos
de carne débil
escondidos bajo los árboles.

Cuando el pasado
se desconfigura
lo tangible se tambalea
en la punta de un sube y baja,
se aferra como niña
y llora sobre la red
que abarca más
que un dolor de estómago.
Atravesaron tu nuca
las estrellas
que seguían los marines
durante las expediciones.

Queremos sobrevivir
contra todo pronóstico,
una parte nuestra
resiste amazónica
mientras la otra
quiere violentarnos,
evangelizarnos, violarnos
y explotarnos.

Ese caparazón de misticismo
se vuelca sobre una foto vieja
donde estás en Los Ángeles
con alguien parecido a Ashton Kutcher
sin  siquiera sospechar
que en tu vida cabía tanto humo,
tampoco supe caber yo,
o mis hermanos.

Mamá ya no llora,
dirán que sus deseos reproductivos
fueron saciados,
razón por la cuál
estamos todos aquí
moviéndonos como polillas
chocando en los cristales
del universo al medio día.

Las altas posibilidades

Las altas posibilidades que tenemos
de ser parientes
en ciudades como esta
dan morbo:
imaginate
que si nos ponemos a hilar fino
seguro encontramos el ADN
porque si, tampoco es
que nacimos en Saturno.

Imaginate
¿qué pasaría?
nosotros primos,
nuestras viejas, primas
imaginate ahora
una tía lejana
solterona y borracha
pero nadie lo sabe,
menos ella, menos vos.

O si, o no.

Por algo tan opas,
tan abombados
no hay que ser muy genio
para saber
que la genética circula
en las calles como un error
provocada por tanto porno snuff
en épocas feudales.

El resultado somos nosotros,
muertos de risa
de no poder terminar de ver
esa serie donde seguro
el alcalde asesinó a la quinceañera
y el mafioso es el que
maneja la red de trata,
y es una corrupción tremenda
donde mueren pibas inocentes
en fiestas al costado de un lago
¡todo mal!
La serie te está spoilereando
el diario del domingo.

Estamos rodeados
y miramos para el otro lado
como vos garca, que no querés
llamar al delivery,
como yo garca, que no quiero
levantarme a apagar la luz.

Como vos, Saravia - Saravia
que compones zambas
para no blanquear que te pajeaste
espiando a tu prima hermana.
Como vos, sangre azul
que no te animas a decirle
al cura que te casaste de apuro.

Como ella, que pobre
va a un colegio bilingüe
porque es más digno estudiar sin amor
que la condena social andina.

Como todos nosotros,
el resultado tercermundista
edulcorado de una sociedad
sin sal, sin cafeína, diet, ligth
¿Y qué? Acaso sirve ahora
de
cons
tru
ir-nos?

Tu hermana me cae bien,
tu amigo mejor,
y entonces nos paseamos
de la mano y decimos:

"imaginate si nuestros viejos fueran primos!"

Control Room Screen

Era obvio que íbamos a caer es el efecto maradoneano de la igualdad de condiciones que generan Bochatón, la birra los libros revolucionarios las remeras con consignas y esa persiana que se sostiene con alambre mientras florecen incedios en el valle aristócrata y los veo morir desde el balcón el viento zonda mueve todo cambia el aire y el ánimo es un fenómeno más. De a ratos se vence el mundo con la ley del menor esfuerzo y la respiración manual en lo artificial y el bardo de cables para conectar la play la tv la pc y el papel OCB transparente envolviendo la comodidad de todo lo predecible. Entre las 4 y las 6 los pájaros alborotan la tarde prueba de que nada es nuestro ni su vuelo o esto que no se que es solo entiendo que es una nueva postal que miro en bombacha y pose snob y que nos chupe un huevo todo va a estar bien mientras gravitemos sobre la cúpula del edificio que te libera del trabajo a la tardecita y los pocos días que me quedan en la ciudad. No se dar más que canciones con guitarras desafinadas y discos apilados no salvé a ningún marinero y lo andino me seca el cuerpo. Por eso bancame en siestas interrumpidas por niños gritando en la planta baja o testigos de jehová rompiendo el momento y si, el equilibrio y la caída se interpretan cuando se sabe de la delgada línea limando lo real y lo mágico formada por los rayos de sol que se cuelan e iluminan los envases en el suelo. Somos algo que se arma y se pierde mientras vemos llegar la luz al final del túnel.

Agustina

Cómo decir noche,
sin pensar en farol
y en el retorno de la voz
de una hermana
que se despide.

Intangible es el sol
para el resto de las cosas
y aunque las ordene
en una línea recta
sobre la ruta 40
no llego a casa.

Te quedaste enganchada
en el ding dong
de las llaves de las noches
de enero y en el cuello
de la camisa de invierno
abrochada hasta el último botón.

Vos no te ves,
pero el mundo te banca fuerte
resfriada en el andén
con el suéter del viejo
que te queda grande,
que te queda hermoso
esperando unl tren
que te saque del quilombo
que significa un hogar.

Nunca me cites
como fuente o
como ejemplo.
No plantes árboles,
ni tengas hijos,
o escribas libros
todo es chamuyo
del mundo adulto.

Vos andá tranqui
brillando por el mundo
con tu voz de papa,
porque cuando cantas
con la pupera amarilla
este planeta se encoje
y te queda chico.

Viste a un dinosaurio,
meterse en la inmensidad interna
de tu panza
y esconder algo que hace sombras.

Así aparecen
tus lluvias a cuadras
no hace falta, posta,
no hace falta.

La transparencia misma
de aquella noche
en la que sonó 
miles de veces esa canción
donde hay un bucle,
el bucle,
ese bucle
que se clava
en las excusas.

Así andamos los seres racionales
buscando la interpretación
de los problemas de los otros,
pidiendo puntualidad
a los camiones recolectores
y comiéndonos las uñas
pensando que la tenemos clara.

Llevamos metales
y minerales en los pies
que nos penetran y rompen
de abajo hacia arriba
entre persianas 
puertas y canillas.

No sabemos
de la memoria de ese animal
muy grande y extraño
abandonado con algo en su mano,
bajo una luz fluorescente 
de la avenida
esperando alguien que lo cuide.

Ni nos resulta raro
mirarnos a un espejo y no vernos
del otro lado del cosmos.

Antes de dormir
aparece un cosocomué
a darme un sermón
desde el borde de la cama.

Su lengua nace de un ojo
que insulta,
me lame los pies,
me rompe la ropa,
y grita como Michael Jackson.

Algunas veces
tiene la forma caótica
de un caballo
con piel de gato,
en otras ocasiones
es un rinoceronte
con un pájaro en el lomo.

Me parto en dos
vuelvo a ser niña y le creo
como a todos los héroes
de las películas
que eran como él,
que es como son aquellos
que nunca tienen tiempo
para verse.

/para mirarse

 con miedo a morir

de algo simple, 

como la risa/

No me siento a gusto
en este mundo
de miedo e inmersión.

Bajo corriendo desabrigada
por las escaleras
afuera, las motos no despiertan
a nadie.

La noche
es eso, otra noche
para esta ciudad
con iglesias, escuelas y hospitales
igual que todas
las ciudades del mundo
que no penetran.

Atravieso una pared
googleo tu nombre
sos un personaje de culto
que no puede dormir
y se come la fragilidad
de aquellos que buscan
soñar con copas de árboles.

Todos estamos aquí,

viajando bajo un mar gigante

dentro de una ballena gris

y nadie lo sabe.

Construimos casas

con bordes azules,

pasto, vista a los valles

y flores para habitar el caos.

En algún momento,

nos pensamos especiales

/espaciales/

seres de una galaxia

que tenga algo

fuera de las costuras

comunes de una vida

pero no, todos estamos

perdidos en el fondo.

Somos el plancton que se rinde

de esta historia que viaja

en un estómago lleno

de ácidos gástricos.

Hacemos cosas

bajo normas impuestas

por un cosmos claustrofóbico.

Miramos algo así

como estrellas

pero simplemente son

bacterias iguales o peores

que nosotros.

Hacemos mal,

/todo mal/

no hay salida

y vamos a morir

cuando esta ballena

caiga en las redes de pesca

de un barco japonés.

Foto: Fran Sortino

De haber nacido en otra cuerpa sería DJ
para vivir sonando en loop con canciones
de letras bobas y títulos freaks.
(además porque los Dj´s  nunca tienen miedo)

Pero no, la cuerpa que soy
está igual que vidas atrás
es decir: Acá estoy
cayéndome otra vez por la escalera
rompiendo todo
desarmando el andar de las hormigas negras
en el inútil sentir que las salvo del sol.

Cuando comiencen a bajar las nubes de tormenta
voy a estar pasando vinilos en mi balcón
viendo el agua caer y calmar
los focos de incendio por toda la ciudad.

Es que en las vidas que voy contando
todo es igual, solo que las cosas cambian de color y lugar.

El próximo agosto voy a viajar a Cochabamba
para a rezarle a la mamita, y pedirle
que cuando tenga la edad de Cristo me cumpla esto:
"quiero vestir bien, tener un auto, una casa IPV y una novia linda".

Para volver al año siguiente
a pedir que me borre el deseo y devuelva el dinero.

edificios

Vas a morirte intentando encajar
en la puerta de un colegio
con el tráfico céntrico de hora pico,
en la rutina de los talleres
de arte y circo;
tarjeteando en las jugueterías
y supermercados
con familia de la mano
llena de bolsas de colores.

Parir / criar / alimentar
en este mundo
es un acto de justicia.

Cigarrillos no, eso mata,
fútbol los miércoles, si
el buen pasar de ir a Brasil
solo porque clase media
y foto de portada para un año.

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Te estas muriendo
en Plan Z.
¿No ves?
Suicidarse es subirse
en una calesita
de precariedad laboral
que gira a todo lo que da
y fingir no querer gritar.

La soledad es como el helado
de maquinita yankie,
una película sobre una monja judía
y que el personaje secundario
sea Charles Manson.

Cuando uno carece del otro
en equilibrio, es falopa.
Da pánico, no?
los muertos estamos solos,
no te necesitamos.
Solo queremos tus zapatos
de marca inglesa.

Igual sumate cuando quieras
podés probar algo sencillo,
caerte de mi balcón
o algo más border
como tomar aspirinetas
con gintonic

/es lo menos
 que pretendemos
de vos/.

¿En qué momento
 archivamos las bicis?
Es que si, fiaca wins
somos tan cómodos.

Viajar sin que nadie se entere
por una ciclovía rumbo al parque
bordeando los vacíos
de las personas de los colectivos.

Que será de las hormigas, 
ellas resisten entre nosotros
acarreando tristezas livianas.

De haber niebla, ruidos y olores
parar a dormir
a un costado de la avenida
hasta que una zanella
nos haga saltar del susto.

Es domingo y un silencio 
expone a las plantas 
a la intemperie del balcón.

Las bicis y los edificios
no se entienden. 
¿Ves? somos cómodos
las archivamos ahí,
en algún costado donde visualmente
su óxido no nos invada.

Los objetos quedan,
apilados en desuso 
sin importar la amplitud térmica,
o la circunstancia.

Adentro los filamentos
del cuarzo generan
esa combustión de moral alta
perfecta para las personas 
nacidas en la comodidad
de incendiar todo lo que duele.

Usaba unos zapatos de charol negro con los costados superiores perforados de tan viejos. Atados a sus talones / los hermanos del superyo hecho percha/ a la derecha de un padre. Las buenas personas viajan levitando en una calle larga salida de la nuca de una madre que trabaja y nunca es suficiente, por eso la carencia y la ropa sucia escondida en el lavadero. El horizonte es vicioso: los cerros son el sinsentido encallado conteniendo las penas emanadas por las cúpulas de todas las catedrales, la ciudad está al fondo y entre puentes se construye una imagen
Dios es droga
y en su consumo no vemos la falla estructural / por eso la culpa / y esa lluvia que nunca enchastra a los santos. Los pelos de mamá son un tejido que no soporta a nadie más, el techo es tan pesado que raja los cordones que conectan al olvido o a un sueño delicado y apolítico de entender que hay tanto por delante y no resta nada más que seguir en la incoherencia del cuerpo a la mañana. Lavar los platos, sacudir las sábanas y cuidar que el entorno no desate la tormenta encapsulada en el mantel lleno de migas de pan.

Siento pánico y violencia.

¿Será el amor que se aleja?

No, no dije tristeza; dije pánico y violencia. (Vicente Luy)

Que cuelgue el mío
de viajar dormida
en unos ojos tan profundos
y no notar
que ahí se agrandaba un estómago
para tragarme.

No puedo salir
hay un círculo
profundo y lleno de vidrios
en los bordes.
Desde aquí todo gira
y es muy torpe.

Podes probar,
dejarme 40 días
suspendida en el aire 
pero eso
no me hace pájaro.

Soñé a tu madre muerta,
la vi salir de un placard
y correr hacia una ventana.
Soñé a mi abuelo,
lustrándose los zapatos
al pié de la cama
para toda la eternidad.

Ahora que no me muerden
las superficies de las cosas
puedo hacer piruetas
y explusar
el monóxido de carbono
que provoca gritar
para adentro

"es horrible
que alguien te pague
por existir!!!!!!!!"

Las cosas descargan en el cuerpo
cuestiones que uno no sabe manejar
como ese día que
llovía tanto
que no nos entraba agua en la ropa
en los poros y en el pelo,
llovía algo más . tanto,
que no nos entraba nada,
ni el cuerpo mismo debajo de un árbol
y los taxis nos dejaron,
la planificación se inundó,
la tierra colapsó
y nos quedamos sin aire.

La casa de Floresta no era,
y el asado del domingo
se ahogaba ahí,
junto a los dinosaurios
del museo y el parque.

Lluvia mata vida de calesita.

Má, desde aquí se ven los techos
de todas las casas que sueño,
bajo la polución de los humanos
que vamos a destruir el cielo 
con latidos del sol en los párpados.

Má, no llames por WhatsApp
nunca atiendo, se corta
y no da hablar gritando.

Suponete que en estos días
bajando por la avenida
al fin estallo
y digo mi nombre 
y me desotro
mientras digo que soy la mala 
de todas las pelis
que armamos en hd,
sacando un tramontina
guillado entre mis gambas
para cortarle las orejas
a un conejo.

-¿eso bastará para que aplauda la tribuna?-

Por ahí entienda
que la lengua es una piedra
y no se mueve
con la velocidad 
de una ciudad.

Quise irme de aquí y volver a casa
más de una vez,
pero ahora tengo una gata suicida
para tapar el vacío emocional.

Má, tranqui, 
todo lo importante
está guardado 
entre mi pecho y el estómago,
anidado,
soy la tumba de una sirena
hecha con hilo de cometa.

Má, no me preguntes como llegué
vos ya sabés:
El control de todas las cosas
que habitan en mí
es un monstruo que vive en la vereda
y para llegar hasta acá
tiene que subir muchas escaleras.

Yo sé
que 
no
va a poder.

En el manual dicen que
para explotar
hay que ahuecar el centro
de la glándula pineal
hasta calcificarla,
cortar las uñas
al raz de las yemas
y poner los dedos
para sentir el óxido de las caderas al menearse
resistiendo el viento norte.

Si acaso en el espejo
no se ve el poder contenido
hay que darlo vuelta
y orientarlo
hacia alguien
que no sufra de pesadillas y tenga un ancla
en el otoño o en la lluvia
(lo demás se vuela).

No hay que salvar a nadie
de los desastres naturales
o de lo cierto.
Ya te dije, la verdad está reflejada
en el precio de góndola,
el resto es un concepto emocional aplicado al mal uso de una borrachera.

-Vos resistí, agárrate de algo firme y resistí-

El costo es lo que uno quiera en el otro
justo en el momento
en el que
se acaba la pasta de dientes
y no hay más almendras para el desayuno.

-siempre es fin de mes-

Nunca se planea
somos personas con ejes de goma espuma:
No nos sabemos contener.

Ese lugar
y hasta el centro del planeta
en aquel pedacito de tierra
fue nuestro.

Nadie sabía
que era un campo minado
en los veranos.

Aletearon los mosquitos
sin entender
que ella te necesita
tanto como tu bronca
al arrugar una foto.

Te re imaginé
bancando el momento
y todo se alejó de ahí
el desorden corría
por unas alacenas
de pino y barniz
acarreando azúcar
en hormigas rojas.

Que es la culpa
si en la tierra el pasto crece,
la lluvia es torpe
y si los árboles se cortan
el calentamiento global
se acelera tanto
que vence
a los que no tenemos
disciplina.

Y yo me colgué
imaginando un techo
a dos aguas y un ventanal
del que me iba a costar acostumbrarme
porque las luces de los autos
irrumpirían en la monotonía
para marcar
lo roto
que
estaba
todo
esto.

No hay versión oficial,
no hay redención,
hay tristeza, emancipación
y cucarachas.

Todo tenía que ser
de esta forma.
La administración
exhaustiva de la in-felicidad.

El día que vencimos a Goro

El día que vencimos a Goro

festejamos ser del clan Ryu

dando patadas voladoras

y no nos importó manchar la alfombra

con cerveza, 
ni faltar al boliche.

A vos te brillaban los ojos

y te reías raro,

prendimos la tuca

y observamos la escena:

Escorpion ahí,
parado celebrando
con nosotros

su pecho inflado

cara firme

el orgullo en 3D.

Anotamos

la fórmula victoriosa
en un papel:

desenfundar

arrojar arma

adelante

triángulo

y lo pegamos en la heladera

porque ese era el principio del éxito.

El día que, 
por fin vencimos a Goro

con todo lo que eso implica

supimos que no éramos

Johnny Cage,

ni Raiden

o Liu Kang

éramos nosotros,

dos loosers fisura

enamorados del microclima

de un viernes perdido

por cosas que nunca

nadie va a entender.

los electrolitos duelen

cuando se cansan de atravesar la misma imagen

y de esa manía nefasta de acumular cosas

como una botella vacía de vino, que ahora uso de florero 

y que sí, ya debería tirar

porque ya fue

-ya fuimos-

conozco muy bien las carencias del cuerpo y de ellas, abuso.

descanso en todo lo que nos hace el occidente,

soy una mujer - maceta 

de adorno en esta calle que obviamente muere en el cerro

(como todo aquí)

como esto que pasa en el núcleo de mi espina dorsal

cuasi inútil.

sé que de algo me van a condenar, 

y cuando eso pase no quiero estar aquí

quiero estar en el 107 rumbo a Villa Urquiza 

desabrigada y con mucho maquillaje punk

viajando despacio en el discman de mi adolescencia,

sintiendo que las avenidas son un viaje eterno.

No se puede jugar 
con el poder comprimido
en la yema de los dedos.

Mover las nubes
borra los bordes
de espacios que eran
nuestros
Y ya no podemos habitar.

Están en todos lados
en colectivos,
en almacenes,
en veredas, en las calles

hacen de la verdad
algo que se hunde
en la panza.

Si remontamos al pasado
no hay subtítulos.
Sólo una historia calando
los parientes de fotos borrosas
que sostienen Madres y Abuelas.

Una planta seca
en la maceta del patio de una casa.
No más agua tibia.
Ese hombre -viejo indefenso-
ya no es un hombre maldito
y eso marca la diferencia.

Soltaron al monstruo,
da media vuelta,
sonríe con sus dientes manchados,
y al acomodarse el saco
silba la canción que escucha
frente a las náuseas de un pueblo libre.

Los espacios habitables
fueron talados en muy pocas horas.

guardar-se
hacia adentro
ser la bolsa
de plástico que vuela
sobre el drama de American Beauty.

es que ahí afuera, nos dominan,
rentas, la afip, tinelli y los impuestos.
que si salgo, hago justicia
y para todos, todo.

Ya lo dijo Sasha Gray
son los jodedores,
perdiste.

es que mejor quedarse
porque cansa
y te juro que si espero
media hora más
leyendo este libro tan malo
reviento.

y que mis tripas
le caigan
a la empleada
de planta permanente
que en vez de atender
mira la cartilla de Avón.

inmolarme al frente
de la empresa de telecomunicaciones
porque nunca tengo 4g,
o en el sauna del patio
de la casa de mi jefe.

exponer en fila
cada víscera relamida
en odio burocrático.
ser la antisistema
más volátil de la ciudad
que murió escuchando
Nirvana y esperando
que alguien la atienda en algún lado.