como en una caja negra

el cuerpo guarda el ronroneo de un gato

una tarde que une por cansancio 

las puntitas del universo

y se en-caja la memoria 

de unas puertas que no cierran tan de golpe

y si un teléfono fijo suena

es porque alguien te llama

-pero no-

ese acto está en agonía

nadie sana con un telemárketer

-y no- los gatos ni se inmutan con el "riiiing"

ellos solos, se acomodan en las ventanas

que a diferencia de los humanos

viven en el cerramiento metálico

sin saber lo que es

la desesperación de un día cotidiano

y se animan a tocarla

los 90´s suenan en espaninglish

Avisa el inicio de una canción,
cool kids never have the time 
On a live wire right up off the street
(...)
que sabrá spotify de los ídolos de mierda
que generaban ansiedad 
porque al escuchar sus temas nuevos
subías el volumen
y pensabas en alguien sonriéndole al espejo.

Presumirle al parquet de una habitación en Villa Urquiza,
grabar en un TDK la canción de la radio
y putear a Pergollini por pisar el tema
-como ahora, pero por otros motivos-
rebobinar el cassette con una birome
para que no se gaste tanto
como yo, más grande 
que salteo su canción
y no me animo a borrar su discografía 
de pura nostalgia menemista.

Todo se agota
la alegría adolescente también
el frío ahora importa
dormir con alguien,
por el solo hecho de dormir con alguien.
Volverlo todo una costumbre
como salir a caminar, 
fumar menos
comer verduras, evitar harinas
el "mañana paso" y no pasar
ponerte protector en la playa,
o ir a los velorios
de los viejos de los amigos.

Todos hechos alfanuméricos 
que entierran el eje de la esencia
dentro de una panza cervecera
y te vuelven un ser otoñal,
sin encanto alguno, que va 
que va,
y se va perdiendo.

<>

El silencio le cambia el color al paisaje

mientras el domingo cae, indefectiblemente

frente al ex matadero

donde solamente crecen yuyos.

Ese edificio resiste

como un páramo violento

habitado por palomas

plantas suculentas,

y las butacas de un ex cine

nadando 

en la fragilidad de la palabra empeñada

sobre su habitar incómodo 

a la vista de todes.

Quise más de una vez zambullirme

en un poema dominado por el odio

que te fulmine y ya,

pero no puedo:

derrumbaría todos mis esfuerzos

por alejarme de la ventana

en la que al tocar los cables de alta tensión

me relajaba y sentía

que era una sobreviviente de la estupidez.

Ahora es el rumbo menguante de la oscuridad

lo que rellena el verano
y se vuelve en la memoria,

como una bomba interna

a derrumbar

la resistencia oculta que trae el devenir.

Rick Hunter quería una casa de ladrillo visto

Tuve un sueño en el que me encontraba
con Rick Hunter en el Sarmiento,
buscábamos a Lisa por la estación Caballito
mientras en paralelo se soltaban las cañerías del edificio
interrumpiendo el sueño y formando charcos.

No hay lógica que explique tanta agua
emanando del suelo.

Debería dar vergüenza
una casa que se llueve de abajo para arriba
¿y qué?
Reconforta saltar los charcos pensando
en como sería tener escamas
y vivir en una protocultura donde no importe
esta inversa de enero.

Mi gata se toma toda el agua que puede,
sacude sus bigotes y vuelve a la cama,
confío en que puede ser un momento
de complicidad en la mecánica nocturna,
pero hace la de siempre, 
me traiciona, se despereza y se va
entonces no duermo.

Todo es inmóvil y duele
tanto como ese capítulo en el que Rick
creyó que Lisa había muerto en el SDF-2
y no había cielo,
ni una vida normal,
ni un sueño del romanticismo clásico
que abrace esta matriz vacía sumergida en el Pacífico Sur.

Ha caído en la espalda
el peso del problema
que se enciende cuando miro
este domingo y la pregunta
que se vuelve un panal de abejas
cuando merodeo a mi madre
que tampoco puede
que tampoco quiere
que sabe que escondo
un hierro caliente que se agarra con cuidado
y es para ella,

y que sabe porque madre
que no puedo, pero ¿y qué? ¿y ahora?

Donde sea que entren
tu humanidad y dos hijas,
acá todo el tiempo es la hora de la cena
o ese medio día de calor infernal en el subte,
que no llegabas
y nadie llenaba el espacio vacío de la alacena
entonces había bronca. Bronca y un hueco negro
en el que cabíamos redondas de la impotencia
de repetirnos en la historia
como corso a contramano.

Los peces deslizándose 

en el agua del río

saben que

al final de su viaje,

no funcionan los teléfonos 

ni la educación en emociones

de las escuelas.

Aprendieron a nadar

sin comprobar

el peso hidráulico

de la debilidad toráxica.

El curso acuático no es un sendero,

es un bosque que te mira con los ojos al costado.

No es bueno invadir a los moluscos sin preguntarles

si hacemos sombra en lo profundo.

Desde la tierra podemos
deslizarnos en la orilla

buscando puestos

de tortillas a la parrilla

y piedras

que más tarde tiraremos al agua para matar las ganas

de que pase algo -mañana o pasado-

y nos devuelva la fe en esta cuestión de tener pies.

Conciencia de clase
es el recuerdo
de mi vieja pidiendo pizza,
cerveza y coca
el día que le depositaban el sueldo,
y mientras chupaba
el carozo de la aceituna
nos decía:
"Disfrutemos hoy,
que mañana volvemos
a la economía de vacas flacas".

Las nubes y las tardes no se frenan, el afuera es un panal de abejas nerviosas y para calmarlas hay que incendiar la ciudad y saltar. El hormigón de los edificios es igual aquí y en los países bajos: no tiene células, está muerto ¿sentís ese calor? es el sol en mi vestido. Volemos en ese avión no se dónde y no importa vayamos a Groninga, Frisia, Drente, Transisalania, Gueldres, Utrecht, Flevolanda, Holanda septentrional, Holanda meridional, Zelanda, Brabante septentrional, Limburgo, rajemos de este huracán tan lento e incómodo que parece la panza de un fantasma.

La infancia es la forma de nuestro futuro

¿Cuanta debilidad
puede aguantar
una cuerpa sin caer
en el declive?
/supe tener fuerza
para hacerle sombra
a una montaña
pero aquí
todo es un spoiler
de las malas elecciones
en las vidas pasadas./

La imagen
que proyecto en vos,
es una porquería
para tu salud.

CORRÉ!

No existe el otoño
en las líneas urbanas
de colectivo,
las sirenas de las ambulancias
irrumpen
sobre los rostros marcados
con afinidad dermatológica
en las ventanillas.

Varían los pasajeros
que son
víctimas de choferes
/o choferas/
que son
dueños del silencio
en tramos
cortos y medianos.

Pronostican lluvia 
para esta noche:
¿Qué probabilidades hay 
de tener un accidente
en un transporte público
un miércoles con 25 ºC
y un alto porcentaje
de humedad?

Hace años
desaparecieron los boletos
y con ellos, 
el desapego 
de la suerte capicua.

(A Mario Flores quién logró que los elefantes tuvieran manos humanas por un rato)

La tolerancia social
es igual a esta hora
da lo msimo
The Cure,
o Gilda,
y en el medio
ese cover de Las Ligas Menores
donde el indie y el rock chabón
coinciden
como vos ahora,
habitando impune
en la gravedad inventada
y caos demencial
que amontono.

Los ojos de los vecinos
saben que vivo
bajo consignas
en un departamento
que no puedo pagar
y que lo rockeo,
que lo desconcho,
que tengo sillón nuevo
un lujo de tilinga
para dormir acompañada.

De haber un tranvía
me hundiría en sus cables
haciendo cortocircuitos
en el movimiento,
ese movimiento
daría una sensación
de que el mundo por fin
podría desaparecer.

En la nada misma,
las canciones salen
de las antenas
y todos volvemos
a los cubículos,
a las casas,
a las colas de los supermercados,
a retirar a los niños de las escuelas,
a las filas del cajero en los primeros días
de cada mes.

(Lo más intenso aquí,
que evitamos a la siesta)

La remera de Gardelitos
y las persianas bajas
dan sensación de feriado.
Bruce Wayne
muriendo por ciudad Gótica
también.

Batman no sabe
que el abrazo
a una causa noble
es un acto
de entrega peronista.

Qué trágico
nadie que nos salve
solo nos quedan políticos
y una sede
de operaciones secreta
ideal para leer
poesía montonera.

Harvey Dent
y el mal siempre le ganan
a los pájaros en la siesta,
por eso esta ciudad
no se merece héroes.

Dos mandatos enteros
resistiendo el futuro venidero
mirando netflix,
que es como el futuro,
todo el tiempo
en porvenir.

Peronismo es
reirnos resistiendo
mientras
le sacamos ventaja
a otro día hábil.

Heredamos más que ojos,
pelo, nariz, boca,
colores santos
y una piel confundida
que se curte bajo este sol.

Pasamos pedaleando rápido
en las mil maneras de existir
sobre la dualidad ancestral genética
y autoinmune de ser
tan humanos en esta hierba.

¿En qué momento
se rompió algo
en tu núcleo celular
y terminaste siendo así?
Y anda a saber
si encontramos la respuesta
desterrando los ojos.

Tengo dudas de culpar
esta existencia.
No se si fue tu viejo,
o el viejo de tu viejo,
o ese flaco amigo tuyo
que recuerdo de la infancia.

Hay cosas que la ciencia
no abarca, son los espíritus
con soporte genético
que nos vuelven conejos
de carne débil
escondidos bajo los árboles.

Cuando el pasado
se desconfigura
lo tangible se tambalea
en la punta de un sube y baja,
se aferra como niña
y llora sobre la red
que abarca más
que un dolor de estómago.
Atravesaron tu nuca
las estrellas
que seguían los marines
durante las expediciones.

Queremos sobrevivir
contra todo pronóstico,
una parte nuestra
resiste amazónica
mientras la otra
quiere violentarnos,
evangelizarnos, violarnos
y explotarnos.

Ese caparazón de misticismo
se vuelca sobre una foto vieja
donde estás en Los Ángeles
con alguien parecido a Ashton Kutcher
sin  siquiera sospechar
que en tu vida cabía tanto humo,
tampoco supe caber yo,
o mis hermanos.

Mamá ya no llora,
dirán que sus deseos reproductivos
fueron saciados,
razón por la cuál
estamos todos aquí
moviéndonos como polillas
chocando en los cristales
del universo al medio día.

Las altas posibilidades

Las altas posibilidades que tenemos
de ser parientes
en ciudades como esta
dan morbo:
imaginate
que si nos ponemos a hilar fino
seguro encontramos el ADN
porque si, tampoco es
que nacimos en Saturno.

Imaginate
¿qué pasaría?
nosotros primos,
nuestras viejas, primas
imaginate ahora
una tía lejana
solterona y borracha
pero nadie lo sabe,
menos ella, menos vos.

O si, o no.

Por algo tan opas,
tan abombados
no hay que ser muy genio
para saber
que la genética circula
en las calles como un error
provocada por tanto porno snuff
en épocas feudales.

El resultado somos nosotros,
muertos de risa
de no poder terminar de ver
esa serie donde seguro
el alcalde asesinó a la quinceañera
y el mafioso es el que
maneja la red de trata,
y es una corrupción tremenda
donde mueren pibas inocentes
en fiestas al costado de un lago
¡todo mal!
La serie te está spoilereando
el diario del domingo.

Estamos rodeados
y miramos para el otro lado
como vos garca, que no querés
llamar al delivery,
como yo garca, que no quiero
levantarme a apagar la luz.

Como vos, Saravia - Saravia
que compones zambas
para no blanquear que te pajeaste
espiando a tu prima hermana.
Como vos, sangre azul
que no te animas a decirle
al cura que te casaste de apuro.

Como ella, que pobre
va a un colegio bilingüe
porque es más digno estudiar sin amor
que la condena social andina.

Como todos nosotros,
el resultado tercermundista
edulcorado de una sociedad
sin sal, sin cafeína, diet, ligth
¿Y qué? Acaso sirve ahora
de
cons
tru
ir-nos?

Tu hermana me cae bien,
tu amigo mejor,
y entonces nos paseamos
de la mano y decimos:

"imaginate si nuestros viejos fueran primos!"

Control Room Screen

Era obvio que íbamos a caer es el efecto maradoneano de la igualdad de condiciones que generan Bochatón, la birra los libros revolucionarios las remeras con consignas y esa persiana que se sostiene con alambre mientras florecen incedios en el valle aristócrata y los veo morir desde el balcón el viento zonda mueve todo cambia el aire y el ánimo es un fenómeno más. De a ratos se vence el mundo con la ley del menor esfuerzo y la respiración manual en lo artificial y el bardo de cables para conectar la play la tv la pc y el papel OCB transparente envolviendo la comodidad de todo lo predecible. Entre las 4 y las 6 los pájaros alborotan la tarde prueba de que nada es nuestro ni su vuelo o esto que no se que es solo entiendo que es una nueva postal que miro en bombacha y pose snob y que nos chupe un huevo todo va a estar bien mientras gravitemos sobre la cúpula del edificio que te libera del trabajo a la tardecita y los pocos días que me quedan en la ciudad. No se dar más que canciones con guitarras desafinadas y discos apilados no salvé a ningún marinero y lo andino me seca el cuerpo. Por eso bancame en siestas interrumpidas por niños gritando en la planta baja o testigos de jehová rompiendo el momento y si, el equilibrio y la caída se interpretan cuando se sabe de la delgada línea limando lo real y lo mágico formada por los rayos de sol que se cuelan e iluminan los envases en el suelo. Somos algo que se arma y se pierde mientras vemos llegar la luz al final del túnel.

Agustina

Cómo decir noche,
sin pensar en farol
y en el retorno de la voz
de una hermana
que se despide.

Intangible es el sol
para el resto de las cosas
y aunque las ordene
en una línea recta
sobre la ruta 40
no llego a casa.

Te quedaste enganchada
en el ding dong
de las llaves de las noches
de enero y en el cuello
de la camisa de invierno
abrochada hasta el último botón.

Vos no te ves,
pero el mundo te banca fuerte
resfriada en el andén
con el suéter del viejo
que te queda grande,
que te queda hermoso
esperando unl tren
que te saque del quilombo
que significa un hogar.

Nunca me cites
como fuente o
como ejemplo.
No plantes árboles,
ni tengas hijos,
o escribas libros
todo es chamuyo
del mundo adulto.

Vos andá tranqui
brillando por el mundo
con tu voz de papa,
porque cuando cantas
con la pupera amarilla
este planeta se encoje
y te queda chico.

Viste a un dinosaurio,
meterse en la inmensidad interna
de tu panza
y esconder algo que hace sombras.

Así aparecen
tus lluvias a cuadras
no hace falta, posta,
no hace falta.

La transparencia misma
de aquella noche
en la que sonó 
miles de veces esa canción
donde hay un bucle,
el bucle,
ese bucle
que se clava
en las excusas.

Así andamos los seres racionales
buscando la interpretación
de los problemas de los otros,
pidiendo puntualidad
a los camiones recolectores
y comiéndonos las uñas
pensando que la tenemos clara.

Llevamos metales
y minerales en los pies
que nos penetran y rompen
de abajo hacia arriba
entre persianas 
puertas y canillas.

No sabemos
de la memoria de ese animal
muy grande y extraño
abandonado con algo en su mano,
bajo una luz fluorescente 
de la avenida
esperando alguien que lo cuide.

Ni nos resulta raro
mirarnos a un espejo y no vernos
del otro lado del cosmos.

Antes de dormir
aparece un cosocomué
a darme un sermón
desde el borde de la cama.

Su lengua nace de un ojo
que insulta,
me lame los pies,
me rompe la ropa,
y grita como Michael Jackson.

Algunas veces
tiene la forma caótica
de un caballo
con piel de gato,
en otras ocasiones
es un rinoceronte
con un pájaro en el lomo.

Me parto en dos
vuelvo a ser niña y le creo
como a todos los héroes
de las películas
que eran como él,
que es como son aquellos
que nunca tienen tiempo
para verse.

/para mirarse

 con miedo a morir

de algo simple, 

como la risa/

No me siento a gusto
en este mundo
de miedo e inmersión.

Bajo corriendo desabrigada
por las escaleras
afuera, las motos no despiertan
a nadie.

La noche
es eso, otra noche
para esta ciudad
con iglesias, escuelas y hospitales
igual que todas
las ciudades del mundo
que no penetran.

Atravieso una pared
googleo tu nombre
sos un personaje de culto
que no puede dormir
y se come la fragilidad
de aquellos que buscan
soñar con copas de árboles.

Todos estamos aquí,

viajando bajo un mar gigante

dentro de una ballena gris

y nadie lo sabe.

Construimos casas

con bordes azules,

pasto, vista a los valles

y flores para habitar el caos.

En algún momento,

nos pensamos especiales

/espaciales/

seres de una galaxia

que tenga algo

fuera de las costuras

comunes de una vida

pero no, todos estamos

perdidos en el fondo.

Somos el plancton que se rinde

de esta historia que viaja

en un estómago lleno

de ácidos gástricos.

Hacemos cosas

bajo normas impuestas

por un cosmos claustrofóbico.

Miramos algo así

como estrellas

pero simplemente son

bacterias iguales o peores

que nosotros.

Hacemos mal,

/todo mal/

no hay salida

y vamos a morir

cuando esta ballena

caiga en las redes de pesca

de un barco japonés.

Foto: Fran Sortino

De haber nacido en otra cuerpa sería DJ
para vivir sonando en loop con canciones
de letras bobas y títulos freaks.
(además porque los Dj´s  nunca tienen miedo)

Pero no, la cuerpa que soy
está igual que vidas atrás
es decir: Acá estoy
cayéndome otra vez por la escalera
rompiendo todo
desarmando el andar de las hormigas negras
en el inútil sentir que las salvo del sol.

Cuando comiencen a bajar las nubes de tormenta
voy a estar pasando vinilos en mi balcón
viendo el agua caer y calmar
los focos de incendio por toda la ciudad.

Es que en las vidas que voy contando
todo es igual, solo que las cosas cambian de color y lugar.

El próximo agosto voy a viajar a Cochabamba
para a rezarle a la mamita, y pedirle
que cuando tenga la edad de Cristo me cumpla esto:
"quiero vestir bien, tener un auto, una casa IPV y una novia linda".

Para volver al año siguiente
a pedir que me borre el deseo y devuelva el dinero.