domingo, noviembre 20, 2016

clo a c a

- Sí, soy el héroe. El mito. El incorruptible, el único que no se ha vendido. Mis cartas se subastan en el Este por 250 dólares. Y no puedo comprarme ni una bolsa de pedos.
C. B.


un poema  
desgarrado,
poema mierda,
va y viene,
/fluye/
bajo las calles 
de este mundo
que no merece
la hermosura.

poema estigma
porque negra
y cumbiera.
sacada de las entrañas,
de las cloacas,
de ahí, 
donde todo duele
y compromete.

/mejor mirar,
la parte naif, 
de la lluvia/

¿viste sorete?
jugoso es
el vientre
de la ciudad.

intestino delgado
cloacal es tu cara,
olor a miedo
es lo que dejas
en mi cama
cuando no aceptas
mi condición.

mierda amontonada
en las paredes
de los que habitan
las esquinas
de las casas alquiladas.

música de cañerías
es lo que aprendimos
para sobrevivir
en este mundo indeciso.


martes, noviembre 15, 2016

El gran campeón

Se ofrece recompensa
por mi gallo luchador
decía por radio
Winston, el grande.

Un gallero del sur
conocido y temido
porque sus animales
peleaban
como dinosaurios.

"No es delito,
son monstruos de riña,
machos cabríos
que se desesperan
por un hilito de sangre".

El Winston
encontraba amor
entre tanto malevaje,
su equipo se llamaba
"los novios de la muerte"
y coronaban
a cuanto retador
se cruzaban por Bolivia.

Tenía a su favorito,
y como entre ellos
se hacen la trampa,
un día desapareció.

Lo andaban vendiendo
en dólares,
por los pueblos vecinos.
El Winston se desespera
que tres cifras,
que cuatro,
o cinco.

Como a un bicho
así, lo sacaron
en la noche.

Lo quiero de nuevo,
que no come
cualquier cosa,
que las gallinas
lo necesitan
y tiene que pelear
con el pin pon.

Así anda,
el hombre
de las organizaciones
nocturnas,
sin peleas
ni apuestas,
ni clubes de pelea.

Ya no lo llaman,
ni lo saludan,
no lo proclaman
tampoco lo retan
a pelear
con gallos peruanos,
porque sin
su Costanova
no entiende
cómo seguir
por las rutas
de esta galaxia.




viernes, noviembre 11, 2016

viajar en las vibraciones
dela parte de atrás
del bondi
que si no está
muy muy lleno
vibra mejor.

relámpagos en la planta de los pies
sirena de tierra,
vibro y sé que no sirvo ni para vibrar.

cuando no esté
no voy a dejar 
nada de nada
sólo acciones, 
canciones 
y algunos libros.

nada productivo,
nada que cambie
el rumbo de nadie.

cien por ciento descartable,
nada de nada,
el orgullo de la vida en pausa.

cúmulo gigante 
de logros truncos
ni si quiera el de la corona 
que me otorgaron en 1996
cuando fui nombrada
"reina de la belleza"
en un pueblo del sur.
pero en el momento justo
en el cuál íban a coronarme,
a darme el ramo, 
las luces, el aplauso, 
y la aceptación popular 
apareció mamá
para bajarme de las mechas.

nada,
salvo dientes grandes
que son lindos.

cuando me muera
voy a vibrar más.
en onda expansiva 
voy a atravesar los cerros, 
sus antenas, los rieles, 
el tendido eléctrico
y voy a permanecer ahí.

-como ahora, pero impalpable-


martes, noviembre 08, 2016

¿dónde están
mis cosas?
-Y yo, de quién soy-
ya no mía
si del barro.

el delirio anarquista
de la naturaleza 
nos llevó
entre bambalinas.

(las medias del colegio
las llaves de mi casa)
no son nada.

ir y venir
sobrecargados/
llevar/
y traer/
sobrepoblados.

vivimos
de acumular relatos
para perederlos 
en una mañana
de catástrofe.

en el desorden
encontré 
la tristeza
contrapuesta 
de mi madre.

la fuerza,
el impulso
y eso que te tumba
en una avalancha 
de adornos y fotos.

y ahora 
el tiempo
es un monstruo
que comienza
a transformar
los rostros
en angustia.

¿alguien vio aquí
lo lindo de una siesta?
la monotonía filosa
que en este instante
suena tierna.

lo maravilloso
de todo esto
fue aprender
sobre la administración
de la infelicidad
en trámites
de seguros de vida.


domingo, noviembre 06, 2016

El gran Claudio dijo

VOS METELE NOMÁS

Escribí, Changa.
No se va a secar el jardín
de tu voz
ni dejará de jugar
la luna
en tu garganta.
Para los freudianos
el incesto será siempre
incesto
y de su sombra
se arrastrarán
todas las hermosas
palabras
de tu pantalla.
Peor que el hambre
será el silencio.
Ya vas a ver,
confiá en este mulo
que suele sentirse 
solo
y de bajón
en los veranos
y nunca sabe bien
de qué habla
cuando habla. 
Confiá en las manos
del escándalo
cuando te retiren
del abrazo calentito.
Y sobre todo
dale pan a la locura
cosa que pintes tu ventana
en cualquier pared
de ladrillo
cuando quieras escapar
de tu interior.
Escribí pop
o maldito
o barroco
o político.
Escribí friki
o porno
o shoegaze.
Escribí lo que te salga
con brucción
vómito
o resaca.
Escribí mucho
o poco, 
Changa
que igual
te va a ir rebien.

sábado, octubre 29, 2016



manipular
la luz del día
y así poder
guardar 
ese enojo /
herramienta.

¿se revela acaso
el artificio
al contar
el sabor
de un té
en las mañanas
de lluvia ácida?

/y que aquí no pase nada/

es tu cuerpo
o el techo.
es mi espuma
o tus uñas.

acostumbrados
al desacato
de una ciudad 
fuera de órbita.

el monstruo es
la idea
que animaliza
al instinto.

rellename
la cama
de palabras
que no puedo
describir
estos sonidos.

/monstruo es/
la reencarnación
de un domingo
a corto plazo.

miércoles, octubre 19, 2016

Campos magnéticos

yuyitos crecen
en una esquina
inundada
con olor a cocina
de departamento

frente a los arcos
de la vieja vinería
obreros trabajan
en un nuevo
emprendimiento
inmobiliario.

¿quién te habilita
a tirar abajo
los recuerdos 
de una infancia
y a romperme
las pelotas
tan temprano?

descansá/
habitá/
ensuciá/
rompé/
aquí ni el
tiempo corre.

es la ciudad
con su
campo magnético
que se repite 
a diario
loop
que sorbe
absorbe
y hunde.

la falsa calma
enoja 
en filamentos
empastados
de alegría.

somos
tan falso valle
tan falso lago.
esta ciudad
no nos merece

deberíamos
probar resbalarnos
por las grietas
de la avenida
y aparecer en
un lugar mejor.