martes, octubre 28, 2014

Me quedó,
en el bolso rojo,
una duda.
Me hace peso,
desestabiliza mi bici.
Casi que me caigo
y piso a un perro.

Hace calor,
transpiro 
preguntas.

El signo
?
de nuevo, 
más  grande
?
CASI QUE NO ENTRA EN MI BOLSO ROJO.

Acomodo,
pienso en vos.

Preguntá, dale
yo me paro de manos.
Sos tan gil,
dejalo así 
platónicos
estábamos bien

viernes, octubre 17, 2014

En la víspera del 17, vimos salir al ARSAT 1. Obviamente que en Visha del Parque, donde viven mis viejos, lo que estaba pasando era como un cuento de hadas. No paraba de imaginar a mi viejito, seguro estaba emocionado. Cuando me llamó hacía fuerza para hablar, desvariaba, alucinaba peronismo. 

Siempre me habla, me habla de todo convencido de que la transformación a la justicia social está pasando. Saltamos de tema, nos chupa un huevo, me cuenta, le cuento, nos contamos, nos pasamos chistes, miramos culos y tetas, soy el hijo varón que no tiene. Me habla mucho porque sabe que me gusta escucharlo.

Me lo imagino con el tenedor parrillero en la mano, paradito como un niño gigante enmarcado en sus anteojos bifocales con filtro solar. Pantalones cortos de joggin, piernas blancas teta, zapatillas Nike y medias al talón. Macho argento, al lado de su chulengo, haciendo magia desde la terraza, tirando morroncitos con ajo, cortando morcillita vasca y tomando coca zero.

Me habla, me habla porque sabe que lo escucho con admiración, me promete "cuando vengas,  te llevo Negra"

"Te llevo a conocer la Facultad de Ingeniería, ahí antes era la fundación Eva Perón, nosotros los negros, los gronchos, la gilada, le decíamos ´La fundación´.Yo recibí en la escuela zapatos Gomycuer y un guardapolvo. Nos llamaba la maestra a uno por uno y nos probábamos. El que nos quedaba bien, nos llevábamos, y ya está".

Me lo imagino, atándose los cordones y  cargando su bolsito para ir al paddel y yo bardeandolo. Lo bardeo porque lo quiero locamente y me divierte arengarlo. El paddel ese es un deporte nacido del neoliberalismo, le digo. Entonces me explica que no, me encanta escucharlo, es como escuchar a un batman porteño que se quedó en el tiempo. 

"Nosotros eramos repobres. Como las ratas. Vivíamos los 4 en una pieza, no había agua caliente y encima mi viejo se murió. Yo tenía 10 años y mi hermana 8, estábamos re cagados. Así y todo, pudimos acceder a educación universitaria y pasar de clase social. Un lujazo, gracias a Perón.

Gracias a este país, tiene una jubilación digna, y paga la cuota en Boca, saca todo en doce cuotas sin interés, se puede ir de vacaciones a donde se le canta el orto, y sueña. Sueña con que vayamos de nuevo a la costa, como cuando yo era piba. Para reírnos de los pañales tirados, de las gordas en malla, para comer en el puerto y meternos a la playa sin hacer la digestión.

Gracias a este país, yo tengo a un señor de carne y hueso al que quiero y admiro locamente. Un prócer anónimo, sencillo, clase media, militante del amor y la justicia social.



lunes, octubre 13, 2014

Alice is unchained


Salta, la ciudad que
luce su bellísimo y
emblemático casco histórico
pagado, por
gobernantes metidos
en redes de trata y narcotráfico.


Les dimos la vuelta la ciudad,
les fabricamos una orgía
Banda de minas, en su plaza
garchando y bailando.
Le dimos murra a María
Esa la que hace que esta tierra del orto
No tiemble.

No había mensaje moral
porque la moral que ustedes piden
es absurda.
No hubo respeto
¿De qué carajo me estas hablando?
Si acá no respetan ni a sus mamas!

Pedimos el poder sobre nuestro cuerpo
sin que nadie nos condene y,
sin morirnos reventadas como sapo.

(Nunca viste tanta teta junta, pajero,
que lindo, no?)

Les devolvimos, de manera simbólica
la sangre que perdemos
al parirlos
Les clavamos un carrito choripanero
en su plaza oligarca.
Se la copamos y,
a ustedes les molestó.
Les armamos un plenario
de trabajadoras,
tomá pa vó.

Porque
Sembramos un poco
del pánico
que  su Salta, tan linda
que

  enamora
nos mete a nosotras
las 24 horas del día,
los 365 días del año.


Les dejamos la roña y
la resaca, para que pongan
el grito en su cielo divino
y
nos acusen, o
nos digan "tortas sucias".

Nos vamos llorando
porque a pesar de los
gritos, llenos de rabia
de las pintadas
por Margarita, por La Murillo
por María.

Hacen oído sordo
y, nos violan
manosean
cosifican
 matan
o llevan a redes de trata.

Salteña, que tanto quilombo
¿acaso, vos no decidís sobre tu cuerpo?
Ahora si, volvé a tu proseción
Prendé velitas

Mandá a tus hijos
a una escuela pública
y va a aprender más rápido
a rezar que a multiplicar.

No pienses

Hoy, un grupo de municipales
se va a ocupar de tapar
todo lo que sea motivo de escándalo.
 para que mañana
hagamos de cuenta que nada pasó.










domingo, octubre 05, 2014

flor mal e v a

te acarreo como a un fiambre
desnudo, 
en la playa 
frunciendo el seño.

Enojado, confundido.
Sentado de brazos cruzados,
frente al monitor
cuando lees esto,
y llegas a esta parte:
"Hola boludo, 
esto lo escribí para vos".

Porque es inevitable 
y me descontrolo
me pongo cabrona
bien peroncha
maleva.

Debajo de mi ventana
pasa una procesión
salgo al balcón, 
miro al  santo de turno
prendo un pucho
todo esto me aburre,
tanto como a vos.

Soy mucho ruido
y poca adrenalina.
Al final 
se  va a develar el misterio
soy un silencio 
incómodo
y más panza que tetas,
tengo
una  cicatriz
enorme
que parece una sonrisa.

No soy tan mujer como quisiera
Imperfecta,
tengo ganas de que vengas
directo a mi boca
para reventarla.

Soy un mensaje
que dice cualquier pavada

La otra noche,
dijiste tres palabras
sin respirar
si quisiera,
agregaría una sola coma
y te malinterpretaría.
que pinte el bardo, cuál hay.

seguro
no 
me 
la 
voy 
bancar.

sábado, octubre 04, 2014

ay ay ay oh oh oh

Busca la llave, se acomoda el pantalón, abre el portón y se va a pegar unos papeles. 
Todos los sábados el mismo viaje. 


 Agarra Dean Funes y está aceitada, parece que el auto navega, cruza Entre Ríos. Los semáforos de la avenida son una mierda, nunca sincronizan. Sigue, llega a san Martín, va por Catamarca 3 cuadras hacia adentro piensa en el quilombo de recorrer tantas calles  con nombres de provincias y próceres hay que pasar para ir a pegar 300 mangos.


Baja, se acomoda el pantalón, mirotea de coté y lo invoca a él,
 "El Parrilla". El rey de  los asados eternos aparece con su cogoteada loca a ver quien le rompe las bolas a la hora de la siesta un sábado. 

Somos algo así como una radio que se perdió en el tiempo, repetimos una sola historia mil veces.

Le tiran un poco para el la vuelta y arranca el mismo camino a la inversa.Guarda el auto, cierra el portón, se sube los lienzos y se acomoda la remera, suena una canción que habla de las épocas maravillosas de su vida.

Acto reflejo, simple, maravilloso, perfecto, si si, eso, per fec to: Es la misma ansiedad que se repite siempre; comienza a meter de a poquito el dedo, la pisa, peina, al frente y convencido, dedito en orificio izquierdo, y adentro. Sin cuestiones todos lo dejaron solo, no es su culpa. 


Gloria divina, blanquita matatodo, maldeamores, problemas de guita, los hijos de mierda, frustraciones. Fuera, por un rato.

Se sumerge siempre ahí, en su paranoia de que los yankies lo buscan, se encierra en su habitación y ubica el canal TeleSur desde su antena satelital. Habla con la tele, invoca a Chávez en un delirio místico-revolucionario, programan juntos el golpe macabro a los putos estadounidenses.


Sale de la habitación y va al baño, un chorro dorado y de olor intenso golpea el inodoro terraza. Sacude y guarda, se seca las  manos en la parte de atrás del short.
Piensa que puede hacer y no se le ocurre nada. Tan inocente es, que visto desde afuera parece un monstruo de 63 años.