sábado, septiembre 29, 2018

Lo que duele toma forma
cuando un gato
lame tu cara
con su lengua rasposa
y no hay polución
-no hay nada
no cabe nada más -
lo injusto
no se va mirando
a punto fijo
es impuesto
y sigue siendo así
solo sabe ser funcional
no hay goce
hay contradicción,
como anoche
que tuve un sueño
en el cual me vi
besándome con una piba
rompiéndome toda
porque no entiendo
que es lo que pasó
-lo que suelo ser de día
suelo ser de noche-
me enseñaron
que hay que saber
reconocer el amor
como mercancía
y bancar lo que venga
sostieniéndolo
como vaga metáfora
de camino al paraíso.


domingo, septiembre 16, 2018

la costa uruguaya
se puede ver sin problemas
desde ese séptimo piso,
me gustaría poder hablar
y pedirle a alguien
que me ayude a medir
las distancias
pero soy una niña
y en la casa de mi abuela
no se interrumpe
a les adultes,
así que me imagino
que se calcular
y creo
que en cuarenta minutos
es tiempo suficiente
para escurrir todo el río
y llegar al otro lado.
desde aquí se siente
el olor a fibra de vidrio
y lona caliente de los barcos a vela,
es sorprendente estar tan cerca de otro país
donde los teléfonos antiguos
no son una novedad,
tampoco los barcos
y las invasiones de conejos
en otoño
o cangrejos
o palomas
o de algo que tenga miedo
y se esconda
del movimiento humano
porque sus sombras son grotescas
a la hora mágica
cuando las nubes se ramifican
en las paredes blancas de los edificios
y dejan todo paralizado
y aún así
no existe calma cuando quiero
comerme la redondez
de la tierra
porque en esta orilla
nadie mide
las distancias.