Busca la llave, se acomoda el pantalón, abre el portón y se va a pegar unos papeles.
Todos los sábados el mismo viaje.
Agarra Dean Funes y está aceitada, parece que el auto navega, cruza Entre Ríos. Los semáforos de la avenida son una mierda, nunca sincronizan. Sigue, llega a san Martín, va por Catamarca 3 cuadras hacia adentro piensa en el quilombo de recorrer tantas calles con nombres de provincias y próceres hay que pasar para ir a pegar 300 mangos.
Baja, se acomoda el pantalón, mirotea de coté y lo invoca a él, "El Parrilla". El rey de los asados eternos aparece con su cogoteada loca a ver quien le rompe las bolas a la hora de la siesta un sábado.
Somos algo así como una radio que se perdió en el tiempo, repetimos una sola historia mil veces.
Le tiran un poco para el la vuelta y arranca el mismo camino a la inversa.Guarda el auto, cierra el portón, se sube los lienzos y se acomoda la remera, suena una canción que habla de las épocas maravillosas de su vida.
Acto reflejo, simple, maravilloso, perfecto, si si, eso, per fec to: Es la misma ansiedad que se repite siempre; comienza a meter de a poquito el dedo, la pisa, peina, al frente y convencido, dedito en orificio izquierdo, y adentro. Sin cuestiones todos lo dejaron solo, no es su culpa.
Gloria divina, blanquita matatodo, maldeamores, problemas de guita, los hijos de mierda, frustraciones. Fuera, por un rato.
Se sumerge siempre ahí, en su paranoia de que los yankies lo buscan, se encierra en su habitación y ubica el canal TeleSur desde su antena satelital. Habla con la tele, invoca a Chávez en un delirio místico-revolucionario, programan juntos el golpe macabro a los putos estadounidenses.
Sale de la habitación y va al baño, un chorro dorado y de olor intenso golpea el inodoro terraza. Sacude y guarda, se seca las manos en la parte de atrás del short.Piensa que puede hacer y no se le ocurre nada. Tan inocente es, que visto desde afuera parece un monstruo de 63 años.
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