Una nube miope,
escandalosa
gris, opaca
abombada
torpe,
incontrolable
que baja.

Nadie se inmuta,
en las casas
con patio y perro,
ni en las calles
recién pavimentadas
con bien común.

¿y la nube qué?
caída del cielo
cruzado,
se vuelve un ciclo
que cabe
en un camión
cisterna.

Aquí no se puede
tener voz propia.
Somos un charco
de agua con
aceite en arco iris.

¿Y yo qué?
que me baño
y me perfumo
para terminar
apestando
a cenicero.

Miro el reloj
pulsera
siete veces
antes de salir.

Me encomiendo
al exfoliante
para que la
frente no brille.

Alguien puede ser
más ególatra?

Desde la esquina
se sienten los
ruidos
de la obra
en la vieja vinería.

¡Plaffffffffffff!

Mampostería
que se desprende
con fuerza
y cae.
Como
algo aquí
que se rompe
y nadie lo dice.

Cuando te des
cuenta,
esto va a ser
el mismísimo
carajo.

Y no. No hay vuelta atrás.
Retirada de ventanilla, no se aceptan reclamos.