- Sí, soy el héroe. El mito. El incorruptible, el único que no se ha vendido. Mis cartas se subastan en el Este por 250 dólares. Y no puedo comprarme ni una bolsa de pedos.
C. B.
un poema
desgarrado,
poema mierda,
va y viene,
/fluye/
bajo las calles
de este mundo
que no merece
la hermosura.
poema estigma
porque negra
y cumbiera.
sacada de las entrañas,
de las cloacas,
de ahí,
donde todo duele
y compromete.
/mejor mirar,
la parte naif,
de la lluvia/
¿viste sorete?
jugoso es
el vientre
de la ciudad.
intestino delgado
cloacal es tu cara,
olor a miedo
es lo que dejas
en mi cama
cuando no aceptas
mi condición.
mierda amontonada
en las paredes
de los que habitan
las esquinas
de las casas alquiladas.
música de cañerías
es lo que aprendimos
para sobrevivir
en este mundo indeciso.
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